Palabras, luces y cormoranes

El lenguaje náutico es fruto de una evolución de milenios, de un cruce de jergas que enriquecieron su glosario con términos prestados del griego, de los fenicios, del árabe, y hasta del taíno de los indios del nuevo mundo. Es por ello que su terminología es tan variopinta y ajena al habla común. Esa ancianidad le confiere su elegante sonoridad, su precisión y su romanticismo literario ¿Habrá algo tan melodioso como una bulárcama, un tajamar o un alefriz? Cada palabra es un tesoro que nos transporta a mares ignotos, desafíos de marinos aventureros y hermosas naves surcando océanos. La necesidad y el conocimiento actúan como un cedazo, puliendo el vocabulario, para que las palabras no se las lleve el viento en las tormentas, ni se llenen de matices y ambigüedades en las maniobras.

No hay pregunta más estúpida que esa de: ¿Por qué le llamáis babor y no izquierda?
Porque en la vida hay pocas cosas absolutas y muchas relativas; eso ya lo discurrió Einstein un día en el que se quedó mirando un barco.
Y se pongan como se pongan, un compás no es una brújula, ni un cabo es una cuerda, como un cormorán no es un pato. Hay importantes diferencias que no viene al caso explicar.

Es fastidiosa la banalización del lenguaje, mucho más cuando los culpables son individuos que andan subidos en barcos de recreo y se denominan así mismo capitanes. Quien empieza por la lengua, sigue por el rostro y llega hasta la cabeza. Olvidar o confundir palabras es equivalente a errar la derrota y, poco a poco, mientras el compás se convierte en una brújula, se pierde el norte y nos extraviamos todos en un océano de sinsentidos. Siguiendo esta regla de tres, también se pervierte el antiguo arte de la navegación y las normas básicas de vigilancia para no hacer del mar un infierno de accidentes, como ya lo es la carretera.

La Organización Marítima Internacional, la O.M.I., establece mediante convenios, de obligado cumplimiento para sus miembros, las normas para evitar siniestros en el mar. Dentro de estos convenios está el RIPA, Reglamento Internacional de Prevención de Abordajes, COLREGs, en inglés. El reglamento en vigor data de 1972, y se elaboró tras la colisión del crucero Andrea Doria frente a las costas de Nueva York. Aunque se van añadiendo enmiendas, en esencia viene siendo el mismo desde entonces. El RIPA, recoge toda la legislación de balizamiento de costas, de preferencias de paso y de señales sonoras y luminosas. Es farragoso, como toda regulación, pero absolutamente fundamental si queremos sortear situaciones desagradables, evitar accidentes y llegar con seguridad a los puertos o fondeaderos.

Dentro de este reglamento, como ya decía más arriba, está el capítulo de la señalización de los barcos, para saber si vienen o van, qué tipo de navegación efectúan, si tienen algún problema o si se encuentran fondeados.
De esa forma, se establece que, un barco al ancla, de eslora inferior a 50 metros, debe exhibir por las noches una luz blanca, todo horizonte en el lugar más visible. Gracias a ello, si se arriba a un fondeadero en plena noche, es posible sortear los barcos en ausencia de RADAR.

Pero aquí llega de nuevo Doña Banalidad, la disculpa del todo vale, total, ¿para qué?, ¡bah, qué tontería, si se ve igual! Así que muchos propietarios deciden personalizar su iluminación (customizar sería más descriptivo), e instalan luces estroboscópicas, farolillos rojos, verdes, o guirnaldas luminosas de colores, para diferenciar fácilmente su embarcación de las vecinas. Esta luminaria hace indistinguible las luces de navegación rojas y verdes de los barcos en movimiento, o las de entrada a los puertos, o los peligros aislados, o la luz centelleante del chaleco salvavidas de un posible náufrago. Por no hablar de los leds azulados que iluminan el mar para que se bañen por la noche los invitados, impidiendo que descansen los calamares y las tortugas. Todo es divertido y cool. Disparo la foto, le meto un filtro de ilusión y la subo a Internet para oír rechinar los dientes de mis amigos. Sobre todo, de mis enemigos. Todo es tan trivial y absurdo como bañarse en una piscina infinita, mirando el mar a dos pasos. Como hacerse un video mientras se inunda la lancha y se hunde, o buscar la viralidad de un selfi en medio del guirigay de un tornado que nos pasa por encima. Total, que, cuando algún percance ocurre de verdad, se monta un pandemonio luminoso y se pone en peligro la seguridad de todos.

No hace falta que me digáis que todo esto es una murga vieja y que es mejor adaptarse que pelear, cuando la batalla está perdida de antemano. El mar se llena de marinos con un móvil en las manos, buscando en las aplicaciones las respuestas a sus carencias. El conocimiento es superfluo y prescindible, todo está en la red, todo sobra.

Me da tristeza pensar que, cada vez que se difumina una palabra, desaparecen las voces que dieron lugar a su origen. Y la lengua, de tanto simplificarla, se seca y se pudre, como los cabos que han perdido sus propiedades marinas y se convierten en vulgares cuerdas o cordeles.

«Sé que en el futuro alguien se acordará de nosotras», decía Safo en el siglo VI a. C. Yo también espero que alguno se acuerde de aquel bello vocabulario marinero y del ordenado balancear de las luces de los barcos fondeados en la rada. Mis palabras se las llevará el mar, pero alguien nacerá que quiera pelear por demostrar que un cormorán no es un pato.